m67. Maler und Lackierer hatte er gelernt, bei der Marine. Dort hatte er sich Pfeiferauchen angewöhnt, auch wegen der Behäbigkeit, mit der er überlegen konnte, was er nächstens sagen würde. Meistens war das: nichts. Das blieb so durch die Jahre. „Ich könnte sagen“ erklärt er und saugt an seiner Peterson, auf die angespart er hatte. Es klingt nicht wie Schweigen. Er spricht einfach nicht weiter.
Borkum Riff
Verloren gehen Weltkonzepte
dem fremder Frau geboren Mann,
dem Konstrukteur und Vielerfinder
algorhythmischer Klärungen
und wirrer www-Methoden.
Egal, von wo heraus er dächte
bemalten Stein auf Lebensschnur,
aus Wöchnerinnenblut
tropft Standhalten
ins Szenotestverfahren.
Sandsäckchen hier. Ein Felslein dort.
Ein trockenes Stück Treibholz.
Es sind so rar die Blüten
auf der Schnur des Narrativs.
Er hätte Welt. Er schaffte Wollen.
Der Ort des Geschehens als what3words Adresse: